Al fondo de la noche
las tres velas bogando
como lunas ancladas.
Dulce Pontes lanzaba sus cristales,
las cintas de su voz, la melodía
contra las altas palmas que bailaban al viento.
Una humareda roja, azulándose, verde,
cambiando los tejidos y la danza
que, ancestral, era rito,
la memoria de brujas y druidas.
Ella estaba envolviéndose en la sombra,
meciéndose en el mar.
Alguien la amaba, pero sus ojos eran sombra,
sus manos eran vidrios anclados en la sombra,
su melena una cruz de maderas y sombra.
La sombra se elevaba
en su respiración, tenía nombre,
el silenciado nombre que se grita en la sombra.
Dulce Pontes llevaba en sus manos claveles,
un círculo de pétalos abriéndose,
envolviendo sus pies descalzos y ese fuego
de donde descendía, a llamas, la silueta
de aquel enamorado de la noche.
Dos ajorcas lucía en sus tobillos,
ajorcas con campanas,
diminutas campanas que iban sonando, que iban
deletreando la sombra, que sonaban, que iban
alzando su sonido entre el compás
de las agudas sílabas. El viento
erizaba la luz de las palmeras.
Ella tenía un nombre entre los ojos,
tenía un nombre ahí, en su caja de música,
tenía un nombre, aquel
con que la mar pronuncia sus espumas,
tenía el nombre exacto de las olas,
el de la oscura noche del silencio,
el del puñal de piedra
que se clava por siempre en la memoria.
Las volutas, la danza, la noche, cascabeles,
las palmas de la gente levantándose
en las horas tangentes a los sueños.
Danzaba Dulce Pontes, ella, sólo,
trenzaba en su interior
la delgada palabra de la hoguera,
la delgada palabra de lo atávico,
la delgada palabra del violín
que se iba convirtiendo
en el perfil amado de la sombra.
Danzaba la memoria,
mientras el escenario iba llagándose
de fuegos y la falda
moviendo el oleaje de aquel fado.
Los claveles caídos,
la madera cubriéndose de enigmas,
las velas agitándose,
una mujer de largos cabellos levantando
sus ojos a la sombra,
desnuda ya del tiempo, detenida,
quemada ya en el fuego,
palpitando en el agua,
cruzando ya los aires y dejando
la tierra de sus labios
contra aquel laberinto. Sólo el fado,
el fado que era un nido de metales,
el fado que era un río torrencial
en donde la humareda
se convertía en peces, en designios,
en turbulentas olas arrastrándola
de nuevo a la memoria.
Un pájaro cruzó la noche con un faro
de luz en cada ojo.
Pero sus ojos negros eran sombra,
su perfil era sombra que, abismándose,
llegaba hasta otros labios que eran, mudos,
el oscuro lugar
donde todo gritaba, en aquel fado
que traía memoria de druidas y brujas.
Meu amor, meu amor…
La voz de Dulce Pontes se apagaba
hasta instaurar el tacto de la sombra.
Decidme para qué tanto silencio perenne, aquí, en los ojos. Los ojos como pozos, como ventanas fijas, como bloques sin puertas, como vasos. Y me asomo y me miro en el espejo roto de este pozo y no veo nada, y no oigo nada en el cuajado silencio de la tarde. Y no oigo nada, he dicho, no oigo nada cuando asomo mi cara, aún dormida, a la ventana por donde pasan, yertos, tres caballos.
Siluetas de silencio con crines de silencio, con ojos de silencio que me miran desde adentro del pozo, desde la calle oscura de la vida, desde el bloque sin puertas de la muerte, desde un vaso sin agua en donde abrevan fijos. Tan sólo el movimiento de levantar sus cuellos y agacharlos, la pregunta. La pregunta que dobla a las especies sin agua que las guíe, sin sonidos: levantamos el cuello cual caballos hacia ese viento agraz y luego abajo: como ese sí perenne de la vida, de nuestra vida seca, de nuestra vida agria, perennemente agria, aquí, en el vaso.
Y para qué tanta sed en esta puerta, en este edificio que se inunda en silencio y sin agua y los caballos que trotan pétreamente, que, ahora mismo, estirados y gráciles son las venas por donde no corre nada. Son la vida por donde no corre nada. Son el viento por donde no corre nada. Son los ojos. No oigo nada. Los caballos han muerto. Son los ojos. Han muerto con las crines del viento. Son las almas por donde no corre nada. Son las sombras por donde no habita nada. Son las manos, las manos que me ahogan en esta tierra sola. Son los ojos.
Para qué quiero tanto silencio entre los ojos. Vierto el vaso y la vida no me mira. He vertido el silencio con los ojos. Muero pues. No soy nada. Solo queda un caballo. Sólo queda un caballo y me persigue. Es mi muerte el caballo, el que no tiene crines, al viento, que le peinen. Mi muerte ha ido a beber a otro pozo callado en donde nadie le dirá nunca nada: ahí, el silencio.
(Ray, llévanos con tu vara ciega
por la Zona Peligrosa
de la Mente y sorpréndenos otra vez)
(Armando Romero)
En este espejo tétrico se desvanece el día.
En este vidrio solo en cuyo azogue roto
veo tristes secuencias. En este infierno húmedo
donde se despedazan las antiguas victorias.
-Yo fui aquella virgen que quería,
aún, profanar su cuerpo. Fui aquella doncella
en cuyos pechos muertos navegaban las manos del amante.
-Yo fui aquel amante,
pero amaba al marino que había siempre a proa.
-Yo fui el capitán pero el barco se hundía.
-Yo nunca he sido nadie, pero estaba ahí y miraba la escena.
-Yo nunca quise ser el mar
pero siempre existimos ciertos Judas mediocres.
-Yo perdí la pulsera al impulsarme el viento hacia las olas.
-Yo contaba el dinero.
-Yo os dije: el verde no va bien con esa triste sarta de tejidos
tapizando las sillas de cubierta.
-Yo amaba a Leandro mientras él me palpaba.
-Yo traducía el texto del diario de a bordo.
-Yo sigo siendo nadie, pero poco me importa.
-Los tuve que matar: éste es mi sino húmedo.
-Por Dios- gritaba esa mujer encinta.
-No se agobien, decía el capitán, pasen a las barcazas.
-No existen más barcazas, mi capitán, esto es la muerte sola.
No existimos los hombres, mi capitán, esto es una parodia.
-Pero el mar es de agua, no lo veis.
-He dejado el muñeco a los pies de la cama.
-No me digas que ahora ya no quieres besarme.
-Esto es sólo el principio, la vida es una ola.
-Es sólo una tormenta, calmará en unas horas.
-Me apetece un cigarro. Podría ser el fin.
-Nunca quise ser mar.
-No sé si existo todavía, pero me importa poco.
-Debéis rezar ahora.
-En nombre de la reina yo os bautizo.
-Cuántas millas nos faltan para llegar al pánico.
-El capitán Mateu no está en cubierta.
-Agarradse a las olas, el mar está de coña.
-Mañana, cuando llegue, compraré en la subasta de St. Thomas...
-No se ven tiburones.
-No quise ser el mar.
-Dónde estamos los hombres, el cielo es una farsa.
-No sonaba hace rato la octava de Beethoven?
-No quise ser el mar.
-Mamá, por qué la gente tiene cara de enferma.
-Yo nunca fui aquel hombre, pero miraba todo.
-Les tuve que matar, la vida es una guerra.
-Quién es el capitán, hace tiempo que estamos todos muertos,
queda un reguero ebrio de sangre en las estrellas.
Dolors Alberola Música : Romanza de Georgy Sviridov
LECTURA de ROSA IGLESIAS ODA POSTERIOR A LA ÚLTIMA ODA
Ya tocan las campanas. Míralas como tocan.
Ya tocan las campanas. Óyelas como tocan.
Ya tocan las campanas.
Tócalas, como tocan los muertos las campanas.
Ya tocan las campanas goterones de sangre en el silencio.
Ya tocan torreones gavilanes de muerte en las esquinas.
Ya tocan en lo negro otras gotas de sangre más oscura.
Ya tocan las campanas. Llóralas como tocan.
Ya tocan las campanas. Bórralas como tocan.
Ya tocan las campanas. Huélelas como tocan.
Y si huelen a muerte. Mátalas cuando tocan.
Y si huelen a versos. Cántalas cuando tocan.
Ya tocan a la carne de Federico muerta.
Lagrimones de amor derraman las campanas, toque a toque.
Lagrimones de furia atraviesan los cielos inundados.
Estelas de dolor cruzan el cuerpo amargo de los barcos.
Delfines incendiados abren lucha en la tarde e izan lunas.
Toc. Toc. Gime el metal enloquecido.
Din dan don, la luna resquebraja.
Cling. Cling. Acompañan los vidrios de la pena.
Shi. Shi. Shiiiiii...
Ululando los cuervos de la muerte dibujan negras armas.
Se abren las ventanas,
casi se parten en dos los portalones de las casas.
La tierra se agrieta y en su vulva se levanta la flor de la discordia.
Ha muerto Federico. Va corriendo la voz, ciega cascada.
Ha muerto Federico. Federico García, el poeta.
Federico, el doncel,
el que tocaba alegre aquel piano,
el de la risa blanca, el de la voz de luna, el de los pobres.
Ha muerto Federico, Federico, sí, sí, el director de La Barraca.
¿Le mataron? ¿Por qué, por quéé, por quééé... ?
¿Por qué mataron vivamente a Federico?
Le atravesaron negras las almas del fusil.
Pam. Pam. Pampampampam, las almas hueras
dibujaron triángulos en el aire.
Ha muerto Federico. ¿Ha muerto el Señorito Don Federico García?
¿El de los versos tristes?
¿Y por qué han matado a Federico? ¿Y por qué se asesina a un poeta?
¿y por qué los romances deben oler a pólvora?
No, no, no, y secamente no. Federico está vivo
He oído su voz bajo la luna.
Esta mañana el río va cantando: Estáaa vivoooo el
poetaaaa.
Y repite, sus versoooos estáaaan vivooooos.
Y agrega, a remolinos: estáaaaa vivaaaaa suuuu manoooo
y haan creciiiiido jaramaaagos de mieeeeel entre sus deeeedos.
Ha muerto Federico (ha dejado la voz en una esquina)
y pasa el viento y, con la voz, duplica otra voz
y la deja caer por los balcones.
Está vivo el poeta piiiiiiiiiiii, deslizan verdes
pájaros azules.
Está vivo el poeta, grrrrr grrrr . smfffff va cantando el invierno,
y de sus hojas va enhebrando diciembre
y luego cose costurones de frío en sus espaldas.
Está vivo, don Federico García está más vivo que usted y la gallina,
agrega un granadino contra un granadino que desmiente.
No puede ser, no puede ser, no puede ser.
Dice Doña Asunción, mientras va santiguándose.
Federico, a la una. Federico, a las dos. Federico, a las tres,
responde si eres poeta:
¿Estás vivo o estás vivamente muerto?
¿O estás muerto o estás muertamente vivo?
Y Federico ríe, ja, ja, ja, a través de las barbas de Don Perlimplín,
que se ha dejado barba para disimular los cuernos.
Y Federico llora, bua, bua, bua, con lágrimas de Yerma
y maldice la vida, reseca en sus entrañas.
Y Federico ruge, tan fuerte que Bernarda se tapa los oídos.
Y Federico trota y es un caballo alegre Federico.
Y Federico, pam, tac, plum, martillea los zapatos de la noche
con plata en las espuelas.
Doña Rosita llora. Mariana le busca a través de las nubes
y la luna se oculta y cambia así el futuro de los novios que huyeron.
Ha muerto Federico. No es verdad. Yo le he visto.
Ha muerto Federico. No es verdad. Son sus versos.
Ha muerto Federico. Ha muerto Federico. Ha muerto Federicooo.
Lárgate, láargate, laaaaaaaárgate con la pena a otra parte.
A las cinco de la tarde lo hemos visto pasar
con un doncel hermoso vestido de torero.
Iba clamando fuerte:
Si el aire sopla blandamente
mi corazón tiene la forma de una niña.
Si el aire se niega a salir de los cañaverales
mi corazón tiene la forma de una milenaria boñiga de toro.
A las ocho de la tarde,
mua, mua, mua, ha besado la luna a Federico.
Dolors Alberola
Sad Cello Solo (original)
Canción
悲傷~星華的回憶與想念!
Artista
張中立
Álbum
愛情白皮書
OST
Con licencia cedida a YouTube por
linfair_records (en nombre de Linfair Records Limited); UMPG Publishing y 4 sociedades de derechos musicales
Hoy quiero proponerte que desnudes mi alma,
que atravieses mi voz y cada sílaba
la tomes lentamente entre los labios
que no quise alcanzar.
Mastícalas muy fuerte, extráeles la sed,
que todas sus gacelas se arrepientan
de no haberte rozado.
Arrúgame el paisaje de la a y rómpeme los ríos
que guarda esa vocal en su andamiaje.
Luego, delgadamente, tritura una a una
todas mis consonantes y déjame sin voz.
Será como arrancarme la piel; yo, matemática
y astrónoma y filósofa, veré cómo destruyes
mis libros y mi cuerpo y ni aún así podré
olvidar que la tierra gira en torno del sol
como yo misma giro en torno de tu nombre.
Hoy quiero proponerte
que me mates al fin, que me deshagas,
que me apartes de ti. Ni de ese modo
dejaré de habitar la dulce biblioteca
de tu palabra viva,
el verbo que jamás he logrado besar con mis poemas.
