GÉNESIS... de María García Romero

LEÍDO por ROSA IGLESIAS



GÉNESIS





Desde Estaca de Bares hasta la Punta de Tarifa,
llegó un hombre con los bolsillos llenos de oro viejo
y sus ojos marinos ahumados por la muerte.
En la aurora cercana se gestaba,
una revolución de sueños y de flores:
París, El Trocadero, desde su rosa medieval es y sería
el jardinero de Mayo y su utopía.

Bajo un cielo prestado
el corazón de escasa primavera
de forma prematura envejecía,
en la pobreza hostil
en la melancolía de blancuras
en el aliento helador
del cierzo en los octubres.

Sonaba el oboe
y la voz de un tenor
dulcificando la tarde,
-el agobio de cuatro paredes para un pájaro-
era Haendel, oratorio sublime
que desmayaba el alma con sus notas...

Dónde llora la vergüenza
el estupor de un niño
que en sus huesos esconde
el raro mapa
de Floridablanca y de Javier de Burgos?...
En su garganta el verbo es expoliado
y en su sangre antigua y milenaria,
el duende se despierta
con su brío mistérico e imparable.
Ay, ay, la vieja Andalucía
por sus ojos de tierra mira el Mundo.

Aquél hombre que vino desde Estaca de Bares,
los ecos libertarios
donde no tuve oídos,
ni edad, ni presente.
Aquella metamorfosis dolorosa y vibrante,
ese ciempiés de plata que surgió de los libros;
ese limo inmortal
ese número áureo,
ese lirio de mar de genes inauditos...
Todo, todo sombras chinescas
estériles intentos:
Sigo cazando a oscuras
en medio de los campos,
en la verde dehesa
junto a mi blanco Pueblo.



María García Romero.